Lipiec

Żytnie kłosy blade.
Spali słońce niskie -
O, niebiańskie sady,
Obłoki wy bliskie!

Mijacie nade mną
Lekko i wypukle -
Zwijając się w kłębki
Niby włosów pukle.

W niebieskim ogrodzie
Wolno i przyjemnie,
Obłoki jak łodzie
Przepływają we mnie...

I wszystko się zlewa
W łagodną pogodę.
Lipiec miodem śpiewa
Złoci żyto młode.
Autor : Jarosław Iwaszkiewicz