Wiesław Myśliwski

Słowa prze­cież rosną do­piero w człowieku ra­zem z nim. Wy­tapiają się jak z ru­dy z je­go trosk, udręk, cier­pień, łez. Nikt nie ot­rzy­muje ich w darze tyl­ko dla­tego, że się urodził, gdzie, kiedy. Ceną słów jest nasz los.